COMPARTIR | IMPRIMIR | CORREU ELECTRÒNIC
"Recordo quan divendres solia significar alguna cosa", va dir l'home desordenat a l'autobús.
La pobresa dependent té un ritme.
Ja sabeu que el supermercat estarà ocupat el primer de mes perquè és quan es tornen a carregar les targetes de segells de menjar.
Els caps de setmana festius no són un respir sinó un inconvenient perquè les oficines governamentals de les quals confieu estan tancades.
Saps que has de dedicar més temps a fer encàrrecs i coneixes l'horari de l'autobús.
Ja saps que et tracten com un client molest, mai un client valorat, allà on vagis i t'ho portes fins que ja no pots més i llavors t'etiqueten com un problema i poses en perill el poc que tens.
Coneixeu els formularis i les finestres número tres i comenceu a trucar als serveis socials una hora abans que obrin a les 8 del matí, no us molesteu a trucar després de les 9 del matí i no truqueu mai un dimecres quan estiguin tancats.
És un ritme lent i constant, dia rere dia trencat només pel caos familiar ocasional, l'emergència mèdica o la felicitat fugaç de l'oblit. Es converteix en una pulsació adormida i còmoda, una existència acostada que s'esgota degoteig a degoteig, imperceptiblement, tret que us mireu molt de prop i ja no pugueu afrontar fer res d'aquest tipus.
La vida es converteix en un sedàs que no es pot tapar ni descartar, només inclinar-se d'una manera o una altra per conservar alguna cosa, només una gota, pròpia.
"Recordo quan la veritat solia dir alguna cosa", va dir l'home descoratjat a l'autobús.
La censura té un ritme.
Ja saps el que vols dir, però sempre fas una pausa abans de dir res, fins i tot entre amics.
Saps que el que se't diu és probablement una mentida, probablement intencionada, però potser més tard podràs descobrir la veritat.
Saps que estàs perdent, ritme a ritme, la capacitat de confiar en qualsevol, qualsevol cosa sobre qualsevol cosa.
Ja saps que si t'atreveixes a plantejar la pregunta, a preguntar obertament si alguna cosa ha canviat, et deixaran de banda i saps que no et miraran als ulls quan et diguin que estàs delirant.
El govern pretenia protegir la societat i les escoles destinades a educar la societat i les fundacions destinades al servei de la societat ja no ho fan. Sabeu que potser mai no ho van fer, mai no van complir els seus objectius, però sabeu que ara només es serveixen a ells mateixos i als seus aliats i senyors sense deixar-vos pensar res d'això.
Ja sabeu que el flux d'idees i informació tan lliure com sigui possible entre la gent ha estat la base del progrés, ha capgirat allò terrible i el mal, ha conduït a una cultura sense parpelleig realment millor i és el nucli de la idea d'una societat lliure.
I veus que escapant-te al ritme omnipresent i et comences a preguntar-te si realment el problema ets tu, que no entens les necessitats col·lectives i els beneficis d'una societat que està dirigida sense problemes per qui pot tenir la millor idea, que la natació. riu amunt contra el silenci imposat és contraproduent.
I comences a cansar-te i et preguntes per què t'estàs molestant en l'esforç infructuós d'aferrar-te fins i tot a la part més petita de la veritat i frenes un moment i tot comença a ser molt més fàcil.
I aquesta facilitat estableix el ritme a venir i comences a defensar de manera reflexa el nou ritme calmant, el simple fons reconfortant, el brunzit sempre tan lleugerament pulsant que hi ha per mantenir-te en estasi subjectiva.
De vegades, sents un tic-tac, un clic, un enganxament al brunzit i se't recorda breument que la carrossa ve amb sacrifici, un sacrifici d'alguna cosa que eventualment oblidaràs, si els censors fan la seva feina bé.
"Recordo quan volia dir alguna cosa", va dir l'home d'un sol ús a l'autobús.
Hi havia un ritme a la pandèmia.
Era un ritme del no-res, una barreja de dia a dia.
Era un ritme deslligat del temps, un metrònom de quedar-se dins, clicar, quedar-se dins, tenir por.
La informació disponible es va adaptar per crear una obediència no resolta, un estat d'esgotament nerviós despert que la retroalimentació alimentava el ritme mateix.
El ritme va canviar lleugerament amb el pas del temps a mesura que es feien les subvencions humanes, a canvi de les presentacions.
La màscara posada, la màscara apagada, es pot reunir, no es permet parlar, sortir, quedar-se fora? Potser més tard... ja veurem.
Disparat, tot està millor? Un altre cop... un altre cop... potser ara pots tornar a establir el teu propi ritme. Només recorda dir gràcies, recordar que et van salvar els que vam marcar el ritme, no gràcies als que es van mantenir perillosament desfasats.
I podem fer que el ritme torni quan sigui més convenient per al seu retorn.
Tic, tic, tic, tac...
La pandèmia va ser el ritme de la dependència.
La pandèmia va ser el ritme de la censura.
I serà el ritme del futur.
A menys que...
We recordar que we estan destinats a fer alguna cosa.
-
Thomas Buckley és l'antic alcalde del llac Elsinore, Cal. un membre sènior del Centre de polítiques de Califòrnia i un antic periodista d'un diari. Actualment és l'operador d'una petita consultoria de planificació i comunicació i es pot contactar directament a planbuckley@gmail.com. Podeu llegir més del seu treball a la seva pàgina Substack.
Veure totes les publicacions
